《解语》 (第1/2页)
　　
　　建安十七年冬，洛阳城外大雪封山。
　　
　　沈渔坐在草庐前的石阶上，看着漫天飞雪落在掌心里，一片，两片，三片。每一片雪花落下的声音都不一样。有的像叹息，有的像低语，有的像女子在深闺里拨断的琴弦。
　　
　　他能听见万物之声。
　　
　　这个秘密他从不敢对人说起。三岁那年，他第一次听见花开的声音，那是一株野芍药在清晨绽放时发出的轻响，像是婴儿的第一声啼哭。五岁时，他听见老槐树根须在地下蔓延的沙沙声，那声音苍老而疲惫，仿佛一个行将就木的老人在咳嗽。七岁那年中秋夜，他听见月亮在云层后面转动的声音，低沉，悠远，像是千年古钟被敲响后的余韵。
　　
　　父亲说他是中了邪，请了道士来做法。道士泼了他一身符水，他浑身发烫烧了三天三夜，醒来后整个世界的声音都变了。原本清晰可辨的花开叶落变成了刺耳的嗡鸣，连母亲说话的声音都像钝刀刮过铁锅。他捂着头在地上打滚，直到母亲把他抱在怀里，轻轻哼起那首童谣。
　　
　　“小渔儿，乖，娘在这儿。”
　　
　　母亲的歌声像一汪清泉，涤荡了他耳中所有的杂音。从那以后，他学会了分辨。他不再试图去听所有声音，而是学会在万千声响中寻找那些真正值得倾听的。
　　
　　十岁那年春天，他第一次听见了那个声音。
　　
　　那是一个极其细微的声音，像是有人在极远的地方吹着竹笛，旋律断断续续，若有若无。他循着声音找去，穿过村口的桃林，越过溪上的石桥，一直走到后山的悬崖边。声音就是从崖下传来的，但他探头往下看，只有缭绕的云雾和呼啸的山风。
　　
　　“你是谁？”他对着崖下喊。
　　
　　声音停了。过了很久，久到他以为那只是自己的幻觉，一个声音从崖底传来，轻得像一片羽毛落在水面上：“你听得见我？”
　　
　　那是他第一次知道，原来这个世界上还有别的“怪物”。
　　
　　后来他才知道，那个声音的主人叫谢晚棠，住在崖底的一个山洞里。她和他一样，能听见常人听不见的声音，但她听到的不是万物之声，而是人心。每个人的心跳在她耳中都是一首曲子，喜怒哀乐，善恶忠奸，全都清清楚楚地写在那些旋律里。
　　
　　“人心是最难听的曲子。”谢晚棠坐在洞口，手里捧着一朵不知名的小花，“全是杂音，没有一首干净的。”
　　
　　沈渔看着她苍白得近乎透明的脸，忽然觉得她像一朵开在阴影里的花，美丽而脆弱。
　　
　　“那你听听我的心跳。”他说。
　　
　　谢晚棠抬起头看着他，那双眼睛像是被月光洗过的湖水，清澈见底。她听了很久，久到沈渔以为自己是不是又说错了话。
　　
　　“你的心跳，”她终于开口，“像雪落的声音。”
　　
　　那是沈渔这辈子听过的最好听的话。
　　
　　此后的七年里，他们常常在山崖上下见面。他给她讲万物之声，春天的笋破土而出时的脆响，夏天的蝉蜕壳时的撕裂声，秋天的落叶坠地时的呜咽，冬天的冰河开裂时的轰鸣。她给他讲人心之曲，有人心似战鼓，有人心如古筝，有人心若琵琶，有人心若羌笛。
　　
　　“那最厉害的乐器是什么？”沈渔问。
　　
　　“琴。”谢晚棠说，“真正的琴，能弹出天地万物的声音。”
　　
　　“那你会弹吗？”
　　
　　谢晚棠没有回答，只是望着远处连绵的群山，眼神里有一种沈渔看不懂的东西。
　　
　　建安十三年，曹操南下征讨荆州，战火燃遍中原。沈渔所在的村子也没能幸免，乱兵过境，十室九空。他侥幸逃得一命，却在废墟中找到了母亲冰冷的尸体。
　　
　　他跪在母亲的遗体前，第一次发现世界如此安静。没有风声，没有鸟鸣，没有花开叶落的声音。所有的声音都消失了，只剩下他自己心脏跳动的声音，一下，一下，像是在敲打着什么。
　　
　　“小渔儿。”
　　
　　一个熟悉的声音在他身后响起。他回头，看见谢晚棠站在夕阳里，穿着一身素白的衣裙，像是从另一个世界走来的人。
　　
　　“跟我走。”她说。
　　
　　沈渔跟着她走了。
　　
　　他们一路南行，躲避战火，穿过荒芜的田野和废弃的城池。路上他们遇见很多人，有逃难的百姓，有溃败的士兵，有趁火打劫的盗匪，也有装神弄鬼的方士。每个人都有自己的故事，每个人的心都在唱着不同的歌。
　　
　　谢晚棠教他辨认这些曲子。那些激昂的，往往是恐惧；那些悲凉的，往往是贪婪；那些慷慨的，往往是虚伪；那些温柔的，往往是杀机。
　　
　　“人心比万物复杂得多。”谢晚棠说，“万物之声虽然繁多，但每一种都有其规律。春风是温柔的，夏雨是暴躁的，秋霜是肃杀的，冬雪是寂静的。但人心不同，一个人可以在同一刻既温柔又暴躁，既肃杀又寂静。”
　　
　　“那你呢？”沈渔问，“你的心是什么曲子？”
　　
　　谢晚棠沉默了。那天晚上，他们借宿在一座破庙里，月光从残破的屋顶漏下来，照在她的脸上。沈渔看见她的眼睛里有什么东西在闪烁，像是星星，又像是泪光。
　　
　　“我的心里有一首曲子，”她轻声说，“但我不知道它叫什么名字。”
　　
　　建安十五年春，他们到达许都。
　　
　　许都是曹操的都城，繁华喧嚣，车水马龙。沈渔第一次见到这么多的人，这么多的声音。街市上的叫卖声，酒楼里的歌舞声，达官贵人的车马声，乞丐的乞讨声，交织在一起，形成一曲宏大而混乱的交响。
　　
　　谢晚棠拉着他的手，穿过熙熙攘攘的人群，来到一座朱门大院前。门上挂着一块匾额，上书三个大字：解语阁。
　　
　　“这里是我的家。”谢晚棠说。
　　
　　解语阁是一座三进的院落，亭台楼阁，假山水榭，处处透着雅致。但最让沈渔惊讶的是这里的客人，每一个都是衣冠楚楚的贵人，有朝廷的大臣，有世家的公子，有知名的文人，有富甲一方的商人。
　　
　　他们都是来找谢晚棠的。
　　
　　谢晚棠有一个秘密。她能听出人心中的秘密，然后用琴声把它们说出来。那些藏在心底最深处的欲望，那些连自己都不敢承认的念头，都会在她的琴声中无所遁形。
　　
　　“谢姑娘，我心里的那个人，她究竟在想什么？”
　　
　　“谢姑娘，我这次科举能否高中？”
　　
　　“谢姑娘，主公对我可有猜忌？”
　　
　　谢晚棠端坐在屏风后面，抚琴而答。她的琴声时而如高山流水，时而如金戈铁马，时而如泣如诉，时而如癫如狂。每一个来求问的人，听完琴声后要么恍然大悟，要么面色惨白，要么痛哭流涕，要么仰天长笑。
　　
　　沈渔站在屏风后面，看着这一切，心中涌起一种说不出的感觉。他忽然想起小时候母亲说过的一句话：知道得太多的人，往往活得不快乐。
　　
　　“你为什么要把这些告诉他们？”有一天夜里，沈渔问谢晚棠。
　　
　　“因为他们想知道。”谢晚棠坐在窗前，望着天上的月亮，“人就是这样，越是不知道的事情就越想知道，越是不敢面对的事情就越想确认。”
　　
　　“可是知道了又能怎样？该来的还是会来，不该来的也不会因为知道就改变。”
　　
　　谢晚棠转过头看着他，月光照在她的脸上，她的笑容有些苦涩：“你说得对。可是沈渔，你有没有想过，也许有些人来找我，并不是真的想知道答案，而是想要一个理由，一个让他们可以心安理得去做某件事的理由。”
　　
　　沈渔愣住了。
　　
　　“比如今天来的那位王大人，”谢晚棠继续说，“他来问我主公是否信任他。其实他心里很清楚，主公对他已有猜忌。他想要的不过是一个借口，一个让他可以名正言顺地去投靠别人的借口。”
　　
　　“那你为什么还要告诉他？”
　　
　　“因为我不能撒谎。”谢晚棠的声音很轻，轻得像一阵风，“我的琴声不会说谎，就像你的耳朵不会骗你一样。这是我们与生俱来的诅咒。”
　　
　　建安十六年秋天，一个意想不到的人来到了解语阁。
　　
　　那人穿着普通的青布衣衫，面容清癯，目光深邃，看起来像个落魄的书生。但他的心跳声在谢晚棠听来，却像是千军万马的奔腾。
　　
　　“在下荀彧，字文若。”那人拱手行礼，“听闻谢姑娘琴技通神，特来请教。”
　　
　　谢晚棠的手指微微一颤。荀彧，曹操的首席谋士，被称作“王佐之才”的人物。他来做什么？
　　
　　“荀先生想问什么？”谢晚棠强作镇定。
　　
　　荀彧没有立刻回答，而是在厅中踱了几步，最后停在墙上挂着的一幅字前。那幅字上写着两句诗：
　　
　　“入春解作千般语，拂曙能先百鸟啼。”
　　
　　“这是谁写的？”荀彧问。
　　
　　“是……”谢晚棠犹豫了一下，“是我的一位故人。”
　　
　　
　　
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