第十八章 描红 (第2/2页)
　　
　　天一亮，他就去寻秦伯。
　　
　　“秦伯。”他蹲在老人碾药的小石臼旁，搓着手，有点不好意思，“您……您这儿，有字帖么？”
　　
　　秦伯碾药的手停了。
　　
　　“字帖？”老人抬起眼，那双浑浊的眸子里，掠过一丝意外，“你要字帖做什么？”
　　
　　“我想练练字。”江砚说，“我这手字，太乱了。从小就乱。我想……把它练稳了。”
　　
　　秦伯盯着他，盯了好一会儿。
　　
　　那目光，看得江砚心里有点发毛，生怕老人瞧出什么。可秦伯到底没多问，只是慢慢地、意味深长地“唔“了一声。
　　
　　“练字好。”他放下药杵，从那只旧药箱最底下，翻了半天，摸出一本边角都磨烂了、纸页发黄发脆的旧册子。
　　
　　“这是我年轻时，跟一个落魄秀才换药，换来的。”秦伯把那册子，小心地吹了吹灰，递过来，“一本《千字文》的帖子。字不算顶好，胜在工整。你要练，就照着它描。”
　　
　　江砚双手接过。
　　
　　册子很轻，纸很脆，墨色都淡了。可那上头的字，一笔一画，方方正正，规规矩矩，横平竖直，半点不苟。
　　
　　跟他那鬼画符，是两个世界的东西。
　　
　　“记着，”秦伯的声音从头顶传来，慢悠悠的，像在说字，又像在说别的，“练字不是练手，是练心。心浮气躁的人，一辈子练不出一手好字。你这孩子，眉宇间一股子急。把那股急压下去，字，自然就稳了。”
　　
　　江砚捧着字帖，浑身一震。
　　
　　练字不是练手，是练心。
　　
　　把那股急压下去。
　　
　　秦伯这话，分明是说写字。可落在江砚耳朵里，字字句句，都像是说给他那桩邪门本事听的。
　　
　　他抬起头，看向这个收留他、给他治病、又递给他一本字帖的老人。
　　
　　他忽然有点疑心，秦伯是不是看穿了什么。可对上老人那双古井无波的眼睛，又什么都瞧不出来。
　　
　　“谢谢秦伯。”他低下头，声音有点哑，“我记住了。”
　　
　　那一日起，江砚开始练字。
　　
　　没有纸，他就用炭，在那块青砖上描。一笔，描一道，一笔，再描一道。横，一道一道地拉，拉到稳。竖，一根一根地立，立到直。
　　
　　慢。
　　
　　他逼着自己慢。
　　
　　每落一笔，先在心里把这一笔的来路、去向，走一遍。起笔、行笔、收笔，一丝不许快，一丝不许野。手要是又“野“了，急了，往下冲了，他就停下来，把那口浮气压下去，重新来。
　　
　　枯燥。
　　
　　枯燥得要命。
　　
　　头一天，他描了不到一个时辰，就烦得手心冒汗，恨不得把炭头摔了，照着自己的性子，一笔狂涂个痛快。
　　
　　可他想起那一口口的血。想起柴房那夜，想起这力量真正的甜——他忍住了。
　　
　　他知道，这道坎，他绕不过去。这世上没有不付代价就能拿到手的力量。别人的代价是奇遇、是机缘，他的代价，是把自己从一个“心不静、手太野“的废柴，一笔一画，磨成一个手能听心、心能定住的人。
　　
　　慢，就慢。枯燥，就枯燥。
　　
　　横，竖，撇，捺。
　　
　　一道一道，描下去。
　　
　　庙里的人来人往，没谁留意墙角这个面黄肌瘦、拿炭头在砖上磨磨蹭蹭的少年。只有秦伯，偶尔从他身边走过，瞥一眼那砖上歪歪扭扭、却一笔比一笔规整的字迹，悄悄地，把那点意外的、近乎欣慰的神色，藏进了花白的胡子里。
　　
　　江砚自己不知道。
　　
　　他只知道，描到第三天头上，他试着，照着那定下来的心、稳下来的手，又画了一回那只碗。
　　
　　这一回，没成。
　　
　　可那口血——
　　
　　没有了。
　　
　　那将成的光，亮到一半，被他稳稳收住，没有失控，没有反噬。它只是……还差着火候，淡淡地，灭了下去。像一盏被人轻轻吹熄的灯，而不是被一阵狂风撕碎。
　　
　　江砚盯着那只没成、却没让他呕血的碗，久久没动。
　　
　　他知道，他迈出了第一步。
　　
　　从那条把他撕得遍体鳞伤的“鬼画符“，到这条要他一笔一画磨下去的——
　　
　　“描红“。