第十三章 对岸 (第1/2页)
　　
　　船靠岸的时候，船底擦过一片浅滩，发出低沉的沙沙声，像有什么东西在水面下慢慢睁开眼睛。赵铁衣收篙，篙尖从水里拔出来带起一串水珠，落在船板上，洇开一小片深色的湿痕。他没有说话，只是把篙横放在船尾，朝岸上抬了一下下巴。
　　
　　萧尘从船头站起来，脚踩上河滩那一刻，岸上的沙层比北岸更细、更密，踩上去几乎没有声响。风从南面吹过来，带着那股混着泥和灰烬的气味，比河心更浓一些。他站了一会儿，让脚底适应了岸的硬度，然后朝那缕烟的方向走过去。
　　
　　烟是从渡口上游大约一里外的一处河湾里升起来的。走了大约一盏茶的工夫，路边的树从槭树变成了柳树，柳条垂到地面上，扫着脚面，软得像拂尘。河湾的拐角处，一堆快要烧尽的火堆还在冒着细烟，火堆旁边坐着一个人。
　　
　　那人低着头，背对着来路，正在用一把小刀削一根竹篾。他的动作很慢，每削一刀就用拇指摸一下断面，像是在检查刀口的深浅，又像是在用手确定它够不够圆滑。他脚边放着几只扎好的河灯骨架，大小不一，有一只已经糊了纸，纸面还是湿的，摊在膝盖上晾着。他的手指上有许多旧伤，指节粗大，小指和无名指的指甲盖是残缺的，边缘不平，像是被什么咬过多次。他身上的衣裳是粗布的，旧了，袖口磨出了毛边，但干净。
　　
　　萧尘站住了，在距离他大约十步的地方。这个距离说远不远，刚好能让对方感知到有人走近，又不至于让人紧张。那人没有抬头，但他的手在削竹篾的时候停了一下，然后继续，像是什么都没察觉到似的。两刀之后，他把削好的竹篾放在膝盖上，把那盏糊了一半的灯拿起来，在手里转了转，检查了一下角度。
　　
　　"你从北边来的。"他说。声音不高，不哑，带着一种被河风吹久了以后特有的干涩。
　　
　　"是。"
　　
　　"北岸的人？"
　　
　　"路过。"萧尘说，"渡口那边没人摆渡了，我自己撑过来的。"
　　
　　那人把灯放下了，抬起头来。萧尘看见他的脸——五十多岁，或者更老一点，颧骨高，下颌收窄，眼窝深陷，但眼睛不浊，是那种常年看着水面练出来的清亮，不会被人一下子看透。他的目光从萧尘脸上扫过，没有停留太久，像看一棵树或一块石头那样自然地移开了。
　　
　　"渡口没人摆渡，是因为摆渡的姓周的那个人不在了。"他说，"你过河来，有地方去？"
　　
　　"往南走。"
　　
　　"往南走的路不止一条。"那人把膝盖上的竹篾捡起来，用刀尖修了一下边缘的毛刺，吹了一口，屑末飘散在风里。"你是自己走，还是带着人走？"
　　
　　"带着人。"
　　
　　那人削竹篾的手顿了一下。他低头看了一眼刀尖，把刀收进了腰间的刀鞘里，然后把那盏糊了一半的灯放在膝盖上，用手掌按了按纸面使它平整。纸面上墨线勾勒着一朵花的轮廓——和昨天那只旧竹筐里沉在水底的灯一模一样的花。
　　
　　"带着人好。"他说，"一个人走这条河，容易迷路。"
　　
　　萧尘站在火堆旁边，没有说话，但也没有走。火堆里残余的木柴偶尔炸出一两点火星，在晨风里还没燃尽就被吹散。那人从脚边捡起另一根细竹条，比划了一下长度，用小刀在中间切了一道浅口，轻轻一掰——竹条沿浅口断开，断面干净整齐。他把两截竹条并排放好，又拿起另一根。
　　
　　"你昨天在河滩上捡到一只竹筐。"他说。
　　
　　萧尘没有否认。
　　
　　"那只竹筐是我放的。"那人把削好的竹条放在膝头，手掌按在上面，没有拿起来。"我放在那里三天了。河上游的人把它冲下来，我用钩子勾住了，又放回原处，让它沉下去。"
　　
　　"为什么要放？"
　　
　　那人没有立刻回答。他把刀鞘从腰上解下来，放在脚边的沙地上，像是准备说一个比较长的句子之前先把顺手的东西放下。
　　
　　"我儿子三年前被人带走了。"他说，声音还是那个调子，不高不低，不冷不热，"从北岸渡口上船，说去平阳镇办事，走了就没回来。我在南岸等了三年，每一天都在这河湾里扎一盏灯。扎好了放在水面上，让它漂回北岸去。"
　　
　　他顿了一下。
　　
　　"我想如果他还活着，看到河面上有灯，应该知道是有人在等他。如果他不在——灯漂到哪算哪，就当送他一程。"
　　
　　萧尘站在那里，没有动，但他的左手垂在身侧，手指微微张开了又合拢、合拢了又张开，像是关节在做一个不需要用力的动作。
　　
　　"那竹筐里的东西，"他说，"是你放的？"
　　
　　"锁片？"那人抬起眼来看了一下萧尘的手腕，目光停在那两枚叠在一起的银锁片上停了一息，然后移开了，"那枚锁片我捡来的。三年前，北岸渡口的栈桥下面，水退了之后露出来的。我捞起来看了一看，觉得是有人落在那里的，就留着。后来想着，也许有一天会有人来认领。竹筐放久了会散，我就扎了一只筐装着它，沉在浅滩上等。"
　　
　　
　　
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